Актуально


Помочь сайту

Новости партнеров

Демотиваторы

510
" >

Заправщик

Из цикла "Украинские хроники"

– Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? 20 литров 92-го? Ваша колонка номер три…

Донбасс

Взрыв.

Монгол упал и вжался в землю. Однако ни второго, ни третьего разрыва не последовало.

Он осторожно поднял голову:

– Все живы? Никого не задело?

Минута томительного ожидания.

– Гитарист!

– Что Гитарист? Убит? Ранен?

– Без сознания. Крови вроде нет. Руку осколками посекло. Контужен.

– Контужен – не убит. Полтава, Бидон и Рыжий – впереди, Клод, Стикер, Фенол и Кактус несут Гитариста. Я и Блонди замыкаем. Вперёд!

***

Доктор что-то черкнул в амбулаторной карте больного.

– А теперь вытяните руки вперёд, закройте глаза.

Павел вытянул руки, закрыл глаза, и земля поплыла под ним. Он поспешно открыл глаза и сел на стул, чтобы не упасть.

– Доктор, это серьёзно?

– Э-э-э, батенька, да вы привереда. Благодарите Бога, всё могло быть гораздо хуже. Вы, можно сказать, отделались лёгким испугом.

– Но это пройдёт?

– Со временем пройдёт.

– Когда? Месяц, два, три?

– Диета, режим, несколько недель отдыха… – доктор помолчал и добавил, – горный воздух и полный покой.

Павел улыбнулся, оценив горький юмор: ну какой на войне "полный покой"?

– Давайте теперь вашу руку посмотрим.

Размотали бинты, и настроение у доктора испортилось:

– Мизинец и безымянный придётся отнять.

– А без этого нельзя? Доктор, я гитарист.

– Знаю, что Гитарист.

– Вы не поняли, я профессиональный музыкант. Гитара, банджо, аккордеон. Музыканту без пальцев никак нельзя!

Доктор вздохнул:

– В соседней палате лежит пациент, ему вчера руку отрезали. Вы думаете, она у него была лишняя? Пожалеете сегодня пальцы – завтра останетесь без кисти.

Павел посмотрел на опухшие почерневшие пальцы:

– Режьте.

Он лежал на больничной кровати, смотрел в потолок и курил.

"Ну, вот и кончился Пашка-музыкант. Сначала бандеровцы отняли у него родину, а теперь вот ещё и профессию".

Он сел, взял стоявший у изголовья кровати костыль, упёр в плечо, прижался к нему щекой и постарался прицелиться в висевшую в конце палаты лампочку. Лампочка превратилась в бесформенное жёлтое пятно, вокруг которого наконечник костыля описывал круги и восьмёрки. Павел с досадой поставил костыль на место.

"Так, видимо, и как боец Гитарист он кончился. И куда ему теперь? К матери в Херсонскую область, в родную Грушевку? Ага, прямо в лапы к гестапо: Здравствуйте, вы меня искали? Так я сам к вам приехал…"

Услышав шаги нянечки, Павел быстро затушил сигарету о ладонь и спрятал бычок под матрас.

"В Москву, к Борьке Лукашенко, старый боевой друг поможет".

Москва

По заветному номеру Павел сумел дозвониться только со второго раза.

– Да, – услышал он в трубке надтреснутый мужской голос.

– А Бориса к телефону можно?

На другом конце провода молчали.

– Борис дома?

Ещё несколько секунд молчания.

– Бори нет. Он умер, – каждое слово собеседник произносил медленно, с мукой. – Уже два месяца как... – человек не смог закончить фразу.

– Как умер? От чего?

(Дурацкий вопрос: от чего может умереть человек с тяжёлым ранением в голову?)

– Борю убила война, – на другом конце провода повесили трубку.

Проводившая собеседование девушка постоянно заглядывала в лежащий перед ней вопросник.

– Кем вы видите себя в нашей фирме через 5 лет?

– Грузчиком.

(Она что, думает, что соискатель на должность грузчика намерен дослужиться до президента компании?)

– Кем вы работали до того, как прийти к нам?

– Гранатомётчиком.

Девушка поджала губы. Видимо, она решила, что он над ней издевается.

– Если вы нам подойдёте, мы вам позвоним.

Второе собеседование, третье…

Сидевший напротив мужчина в форме ЧОПа спрашивал коротко и по-деловому:

– Лицензия?

– Нет.

– Московская прописка?

– Нет.

– Регистрация?

– Нет.

Чоповец подозрительно поглядел на Павла:

– Гражданство?

Павел выложил на стол украинский паспорт с миграционкой.

Мужчина посмотрел на дрожавшие руки Павла:

– Пьёте?

Павел торопливо убрал руки под стол.

"Геммороидальная лихорадка", – хотел он съязвить, но внезапно понял: этот – свой. Как рыбак рыбака видит издалека, так и люди войны по необъяснимым приметам узнают друг друга.

– Контузия.

– Сирия? Кавказ?

– Донбасс.

Чоповец взял документы, развернул их, посмотрел, положил на стол.

– У нас для вас места нет. Но я могу помочь. Заправщиком на АЗС пойдёте?

(Господи! Да хоть к чертям в ад кочегаром!)

– Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? 20 литров 92-го? Ваша колонка номер три.

Москва–2

– Здоров, командир! – Бидон плюхнулся на переднее сиденье автомобиля, пожал протянутую руку. – Ну, когда?

Монгол тронул машину и лишь потом ответил:

– Через две недели.

– А кто ещё?

– Да все. Рыжий, Полтава, Кактус, Фенол – они уже в Луганске. Есть трое новичков. Стикер, Клод и Блонди здесь, тебя ждут.

– А что в этот раз?

– Не могу сказать, но обещаю: скучно не будет.

Бидон радостно потёр руки:

– Надерём укропам задницу! А Гитарист?

Монгол вздохнул:

– Гитарист пропал. После госпиталя пересёк КПП "Изварино" – и всё, как в воду канул. Где его искать? Россия – она большая.

– Жаль, – с сожалением вздохнул Бидон. – Боевой был дядька.

Машина остановилась на АЗС, к машине, прихрамывая, подошёл заправщик:

– Добрый день! Какое топливо желаете и сколько?

– 92-й, 15 литров.

– 92-й, 15 литров, – повторил заправщик. – Ваша колонка номер четыре.

Он снял со стойки пистолет и вставил в горловину бака.

Бидон вышел из машины и направился к кассе. Расплатившись, он показал заправщику чек и сел в автомобиль.

Монгол опустил стекло:

– Эй, мужик!

Заправщик подошёл и остановился в метре от машины.

[b]– Держи, [/b]– водитель протянул сложенную купюру.

– Спасибо огромное, счастливой дороги, приезжайте к нам ещё! – заправщик опустил деньги в карман, развернулся и заспешил к подъехавшей "Ауди".

– На Гитариста чем-то похож… – задумчиво протянул, глядя ему вслед, Монгол.

– Да ну, – отмахнулся Бидон, – старый больно.

– Гитарист тоже был не мальчик.

– Скажешь тоже! Гитарист был мужик ого-го! А этот старик совсем, еле ноги таскает.

– Ладно, – Монгол повернул ключ зажигания, – едем, ребята ждут.

Мотор заурчал, машина медленно тронулась с места.

– Добрый день! Какое топливо желаете и сколько? 20 литров 92-го? Ваша колонка номер три…

Клим Подкова.

" >
Социальные комментарии Cackle